Comunidad de Autores
A las cinco de la tarde me asomé a la ventana y comprobé que él ya estaba en el balcón. Era la hora de fumar. Vestía como siempre, traje gris, camisa blanca, corbata oscura, zapatos negros bien lustrados. Su uniforme de todos los días. Probablemente trabajaba en un banco, una oficina pública o una funeraria. Todo lo mismo…
Martes a las cinco.
Él prepara el mate como hace cada semana, esperando su visita. Ella trae los bizcochitos de grasa que antes hacía en su casa, pero desde que se mudó los compra en la panadería de la esquina. Llega puntual, pero no tiene como subir los cinco pisos…
Srta. Juana Espinosa:
Seguramente esta carta le sorprenderá… ¿quién escribe hoy cartas, en esta época de digitalización masiva? He optado por este medio, que considero más formal y adecuado a lo que debo transmitirle.
La historia que le contaré es totalmente verídica…
Hace un año ya.
Mi tristeza rescata de Neruda su Canción Desesperada:
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros….
Yo no me consuelo con decirte
afuera llueve, y yo lloro como un niño…
«Tengo una cita con la Licenciada del Alba».
¿Y Ud. quien es?
«Raimundo Cacheta».
Isabel está ocupada.
«No puede estar ocupada, porque a esta hora exactamente, tiene…
A la sombra de un árbol, Chuang Tzu soñaba que era una mariposa.
La mariposa, sedienta de libertad y néctar, salió a volar por el mundo.
Pobre, no tenía la menor idea…
Varias veces al día doy una vuelta por la placita. Después entro al súper y compro alguna cosa. A las ocho y cuarto…