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Por Patricia Winer

La encontré de cuclillas detrás de la puerta del armario. Medio desnuda. Respiraba con dificultad un resuello entrecortado y agitado.

-Ya pasó, estoy acá…

Me senté en el suelo a su lado, estrechándola entre mis brazos.

-Vino otra vez –leí en sus labios desdibujados.

-No hay nadie, tranquila.

-¡La maleta!  Es mejor que…

-No tenés que ir a ningún lugar –interrumpí acariciando su cabello cano.

Sus pupilas estaban dilatadas y su cuerpo se sacudía con espasmos y escalofríos. Durante años, se había defendido con un cuchillo afilado. Hasta de ella misma. Las manos le quedaron marcadas. Y a pesar que el peligro ya era solo imaginario, las cicatrices le sangraban de verdad. Mantenía su pelea contra un adversario sin rostro. Cada tanto se volvía a enfrentar al leviatán, escoltado por los gigantes de viento. Monstruos de cuatro, seis y nueve cabezas la acechaban inesperadamente en medio de la nada.

Masajeé sus piernas agarrotadas y la ayudé a incorporarse.  Lo hizo con lentitud. Respiramos juntas cómo nos enseñó la terapeuta. Inhalando profundo y exhalando, como si sopláramos tres deseos por una caña delgada.

-Bebe agua, de a sorbos pequeños, mamá…

La recosté en su cama y besé suavemente su mejilla.

Apenas se durmió, me quedé un rato perdida a través de la ventana. A lo lejos, en la penumbra de la noche que caía, divisé la sombra de un uniforme militar.

Acerca del Autor

Patricia Winer

Patricia Winer (Buenos Aires, 1971) Poetisa de alma y escritora en ciernes. Diplomada como Contadora Pública Nacional, su balance arroja un cero en el stock de rencores, una columna de besos morosos y un haber de abrazos pendientes. Su piel sigue sudando rebeldía. Se instaló en la piel de una inmigrante. Es siempre pasajera en trance. Vive a orillas del Mediterráneo y naufraga entre las letras. Adora leer, bailar y los buenos vinos. Odia las despedidas y nada le molesta más que una noche perdida… Sabe que si no sueña no le queda nada y si se le acaba el mundo, lo volvería a escribir…
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